La vida es

arduo aún

dos poemas sin argumento

algo hasta

quizá

persigue siendo

haz perdido

un nosotros entre cuándo y todo

enredado olvido

entonces cotidianos

tiempo perpetuo, difícil

adversidad, alegría, sorpresa

incomprensible, y eso ya lo sabemos

recuerdos bajo el brazo

un viejo jardín

otra cosa

¿Continúo…?

“Si los poetas fueran menos tontos / Y si fueran menos perezosos / Harían a todos felices.”

Boris Vian, Fragmento de “No quisiera morir”, 1962 (póstumo).

Traducción de Juan Antonio Tello.

Como sea me quedo

en el tercer piso de cada vez

en algunas cosas que

parecen ayer

como sea, heme aquí

al final de tus ojos

aquí, entre tantos sueños

en las distancias sin sentido

cómo creer, era lunes

un silencio henchido

seré bobo

No sé por qué Todavía zozobra

Ahora que acaba el día

El silencio de mil pájaros

Tras Todos soy Cuando

El Hubo de cualquier yo

En los jardines del olvido

Siempre atrás vuelve

«Me equivoqué»

Otro residuo nostálgico y jovial

Donde los Hay desaparecen

Y los recuerdos que visité

No sé cómo pero seguro que no es así

En fin, una razón casi

Hay cosas que  a veces inconclusas quedan

una noche, una pregunta, una caricia

las piruetas de los insectos ceniza…

Buscamos arriba, en los ensueños de un árbol

con la ingenuidad de un buey, lugares frágiles

aquellos colores fugaces de azul y dónde,

islas que emergen de un indeleble todavía,

lo que después alumbra el paisaje

de improbables ocasiones. Tal vez por eso,

así transcurre el día.

Gráciles, quizás nos conduzcan

corazones con pálpito firme

Pocos así  entiendan, el arte adverbio

su  voz melancólicamente anciana

Sólo en la noche Hacia,

en la triste página

los rincones más remotos

sueñan

La vida es a veces
el riesgo de luego
un momento quizás
si tuviera otra vez
el otoño, su perfil
mi yo, el
transcendente Quizá
lo que pasa
en mí mismo
aquello que es algo
diluvio, tres mil
sobre el vacio
pude decir sí
leer con absurda ternura
al miedo Gong
le cierro el caer
acaso, más, sino, también
nadie, no, ninguno, no
furia, ira, dolor
algo sobre el final
No, no, no, no
Cuándo: decía el poema
otros salvarán el umbral
Yo mismo
sombrero blanco flotando en un lago
Pude ser más allá
Cuan mundano Tal vez
una especie de inobediencia
Carpe diem ladrando al viento
En mi propio Qué
¿Qué sucedió?
Sus Qué Inventé
Y Ese amor Leyó
No, no, no, no, corazón
La ira, el dolor más tarde volverán a
escribir
elimínalos ahora o
no podrás combatir a Mientras
ni al tiempo que acabó

Y de qué hablar, y hablar

que vivimos sin destino

en la grieta de una gran roca…

pienso en el quizás que  nos convertimos

en el anciano feliz leyendo poemas

en un baño de agua caliente

en los pies del pasado

pero siempre se muere

es algo que no elegimos

yo no lo sé y tú tampoco

lo siento pero eso demuestra

que en este pasatiempo

no tenemos otra opción

A  veces hay espejos

En la esquina
Huye la apariencia
Nuestra Juventud
Casi las sombras
una tarde de mayo
Besos
Ahora
Nunca
¿Tanto amor muere
En nuestros recuerdos?

Puede ser que aún nos sorprenda

como un sueño íntimo acercándose

hacia el dolor de la posibilidad

con la esperanza de ser lugar,

árboles sin fruto, sombras

vertidas sobre una taza de té

Recordando un enredo,

Hank murmuraba:

cada vez hay más miopes

más y más cortos de polla

agujeros negros

extraños sotechados

ambiguas esquinas

explosiones anales

vitrocerámicas

tubos de ensayo

tortugas sodomizadas

Zenón sin paradojas

cascanueces en Nueva Zelanda