La vida es
arduo aún
dos poemas sin argumento
algo hasta
quizá
persigue siendo
haz perdido
un nosotros entre cuándo y todo
enredado olvido
entonces cotidianos
tiempo perpetuo, difícil
adversidad, alegría, sorpresa
incomprensible, y eso ya lo sabemos
recuerdos bajo el brazo
un viejo jardín
otra cosa
¿Continúo…?
“Si los poetas fueran menos tontos / Y si fueran menos perezosos / Harían a todos felices.”
Boris Vian, Fragmento de “No quisiera morir”, 1962 (póstumo).
Traducción de Juan Antonio Tello.
Como sea me quedo
en el tercer piso de cada vez
en algunas cosas que
parecen ayer
como sea, heme aquí
al final de tus ojos
aquí, entre tantos sueños
en las distancias sin sentido
cómo creer, era lunes
un silencio henchido
seré bobo
No sé por qué Todavía zozobra
Ahora que acaba el día
El silencio de mil pájaros
Tras Todos soy Cuando
El Hubo de cualquier yo
En los jardines del olvido
Siempre atrás vuelve
«Me equivoqué»
Otro residuo nostálgico y jovial
Donde los Hay desaparecen
Y los recuerdos que visité
No sé cómo pero seguro que no es así
En fin, una razón casi
Hay cosas que a veces inconclusas quedan
una noche, una pregunta, una caricia
las piruetas de los insectos ceniza…
Buscamos arriba, en los ensueños de un árbol
con la ingenuidad de un buey, lugares frágiles
aquellos colores fugaces de azul y dónde,
islas que emergen de un indeleble todavía,
lo que después alumbra el paisaje
de improbables ocasiones. Tal vez por eso,
así transcurre el día.
Gráciles, quizás nos conduzcan
corazones con pálpito firme
Pocos así entiendan, el arte adverbio
su voz melancólicamente anciana
Sólo en la noche Hacia,
en la triste página
los rincones más remotos
sueñan
La vida es a veces
el riesgo de luego
un momento quizás
si tuviera otra vez
el otoño, su perfil
mi yo, el
transcendente Quizá
lo que pasa
en mí mismo
aquello que es algo
diluvio, tres mil
sobre el vacio
pude decir sí
leer con absurda ternura
al miedo Gong
le cierro el caer
acaso, más, sino, también
nadie, no, ninguno, no
furia, ira, dolor
algo sobre el final
No, no, no, no
Cuándo: decía el poema
otros salvarán el umbral
Yo mismo
sombrero blanco flotando en un lago
Pude ser más allá
Cuan mundano Tal vez
una especie de inobediencia
Carpe diem ladrando al viento
En mi propio Qué
¿Qué sucedió?
Sus Qué Inventé
Y Ese amor Leyó
No, no, no, no, corazón
La ira, el dolor más tarde volverán a
escribir
elimínalos ahora o
no podrás combatir a Mientras
ni al tiempo que acabó
Y de qué hablar, y hablar
que vivimos sin destino
en la grieta de una gran roca…
pienso en el quizás que nos convertimos
en el anciano feliz leyendo poemas
en un baño de agua caliente
en los pies del pasado
pero siempre se muere
es algo que no elegimos
yo no lo sé y tú tampoco
lo siento pero eso demuestra
que en este pasatiempo
no tenemos otra opción
A veces hay espejos
En la esquina
Huye la apariencia
Nuestra Juventud
Casi las sombras
una tarde de mayo
Besos
Ahora
Nunca
¿Tanto amor muere
En nuestros recuerdos?
Puede ser que aún nos sorprenda
como un sueño íntimo acercándose
hacia el dolor de la posibilidad
con la esperanza de ser lugar,
árboles sin fruto, sombras
vertidas sobre una taza de té
Recordando un enredo,
Hank murmuraba:
cada vez hay más miopes
más y más cortos de polla
agujeros negros
extraños sotechados
ambiguas esquinas
explosiones anales
vitrocerámicas
tubos de ensayo
tortugas sodomizadas
Zenón sin paradojas
cascanueces en Nueva Zelanda
Afincado en San Luego, Unicornio del Sacro Pero, Licenciado en Inversos, Ojeador en Nebraska, rapsoda por efusión a la melancolie, sin miedo al desencanto, canto: ¡Oh my Hell! al fracaso enquisto con ironía, que no duele, buen amigo; mandarina, sandía, entre líneas reproductor de Windows ¿amé demasiado? no lo sé, china, town, sucede a diario, con alas para no olvidar que olvido, un recóndito todavía, dibujo una luna a tu espalda, intento mejorar cada día, lamiendo dudas gato acariciado, adoro pensarte en esta nube, ardiente impío, pera, totalmente mohicano , escrutador de abismos y ombligos, atisbo loco, transitorio, anecdótico psicoanalíticamente trocado por la nao condena, solía ser a veces, versus, impropio, cierto ,tímido, callado, desventurado, tres intervalos apócrifos, galera sin navega y por si os quedaran perplejidades, quizá quizás poema... pero la vida da tantas vueltas revueltas..
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